que solo las lentejuelas brillantes, fijadas aquí y allá en los cortinajes, y los ángulos de los marcos dorados de los cuadros brillaban tenuemente en la penumbra. Alberto no pudo ver el rostro de la condesa, ya que estaba cubierto por un fino velo que se había colocado en la cabeza y que caía sobre sus facciones en pliegues vaporosos, pero le pareció que su voz había cambiado. Pudo distinguir entre los perfumes de las rosas y los heliotropos de las jardineras el olor penetrante y fragante de las sales volátiles, y vio en una de las tazas cinceladas de la chimenea el frasco de sales de la condesa, sacado de su estuche de Chagrín, y exclamó con tono de inquietud al entrar:
“Madre mía, ¿has estado enferma durante mi ausencia?”
—No, no, Albert, pero ya sabes que estas rosas, nardos y azahares exhalan al principio, antes de que uno se acostumbre a ellos, unos perfumes tan violentos.
—Entonces, querida madre —dijo Albert, poniendo la mano en el timbre—, habrá que hacerlos pasar a la antesala. Estás verdaderamente enferma, y hace un momento estabas tan pálida al entrar en la habitación...
—¿Estaba pálido, Alberto?
—Sí; una palidez que te sienta admirablemente, madre, pero que no por ello dejó de alarmar a mi padre y a mí.
—¿Habló tu padre de ello? —inquirió Mercédès con impaciencia.
«No, madame; pero ¿no recuerda que le habló del asunto a usted?»
—Sí, me acuerdo —respondió la condesa.