—Eso es imposible —respondió el gobernador—. El capellán del castillo vino a verme ayer para pedirme un permiso temporal, con el fin de hacer un viaje de una semana a Hyères. Le dije que me encargaría de los prisioneros en su ausencia. Si el pobre abad no hubiera tenido tanta prisa, podría haber oficiado su propio réquiem.
—Vaya, vaya —dijo el médico, con la impiedad habitual en las personas de su profesión—; es hombre de iglesia. Dios respetará su oficio y no le dará al diablo el mal gusto de enviarle un cura.
Una carcajada siguió a esta brutal broma. Mientras tanto, continuaba la operación de meter el cuerpo en el saco.
—Esta noche —dijo el gobernador, cuando la tarea hubo terminado.
—¿A qué hora? —inquirió un carcelero.
“Pues, sobre las diez u once”.
¿Velamos el cadáver?
“¿De qué serviría? Cierra el calabozo como si estuviera vivo; eso es todo”.
Luego los pasos retrocedieron, y las voces se apagaron en la distancia; el ruido de la puerta, con sus goznes crujientes y sus cerrojos, cesó, y sobrevino un silencio más sombrío que el de la soledad—el silencio de la muerte, que lo inundaba todo y clavaba su helado escalofrío en el alma misma de Dantès.
Luego levantó la losa con precaución con la cabeza y miró atentamente alrededor de la cámara. Estaba vacía, y Dantès salió del túnel.