—Pero, excelencia —replicó Bertuccio con vacilación—, ¿no le dijo el abate Busoni, que oyó mi confesión en la prisión de Nîmes, que tenía un gran peso sobre la conciencia?
—Sí; pero como dijo que usted haría un administrador excelente, deduzcí que había robado, eso es todo.
—¡Oh, excelencia! —replicó Bertuccio con profundo desprecio.
—O, como es usted corso, que no haya podido resistir el deseo de cargarse a alguien, como ustedes dicen.
«Sí, mi buen señor», exclamó Bertuccio, arrojándose a los pies del conde, «fue simplemente venganza... nada más».
“Entiendo eso, pero no entiendo qué es lo que te galvaniza de esta manera”.
—Pero, monsieur, es muy natural —respondió Bertuccio—, puesto que fue en esta casa donde se consumó mi venganza.
“¡Cómo! ¿Mi casa?”
—Oh, excelencia, entonces no era suyo.
—¿De quién, entonces? Del marqués de Saint-Méran, creo, dijo el conserje. ¿De qué tenías que vengarte del marqués de Saint-Méran?
—Oh, no era en él, monsieur; era en otro.
—Es extraño —replicó Montecristo, pareciendo entregarse a sus reflexiones—, que se encuentre usted sin preparación alguna en una casa donde ocurrió el suceso que tanto remordimiento le causa.