—Bien —dijo el conde—, usted no baja, señor Bertuccio; ¿se va a quedar en el coche, entonces? ¿En qué está pensando esta noche?
Bertuccio saltó y ofreció su hombro al conde, quien, esta vez, se apoyó en él al bajar los tres escalones del carruaje.
—Llame —dijo el conde— y anúncieme.
Bertuccio llamó, la puerta se abrió y apareció el conserje.
—¿Qué es? —preguntó él.
—Es vuestro nuevo amo, buen hombre —dijo el lacayo. Y le tendió al conserje la orden del notario.
—¿Con que la casa está vendida? —preguntó el conserje—; ¿y este caballero va a venir a vivir aquí?
—Sí, amigo mío —respondió el conde—; y me esforzaré por no darle motivo para que extrañe a su antiguo amo.
—Oh, monsieur —dijo el conserje—, no tendré muchos motivos para lamentarle, pues venía por aquí muy raras vez; hace cinco años que no aparecía por última vez, y bien hizo en vender la casa, pues no le reportaba absolutamente nada.
—¿Cómo se llamaba su antiguo amo? —dijo Montecristo.
—El marqués de Saint-Méran. Ah, estoy seguro de que no ha vendido la casa por lo que le costó.
—¡El marqués de Saint-Méran! —replicó el conde—. El nombre no me es desconocido; ¡el marqués de Saint-Méran! —y pareció meditar.
—Un viejo caballero —continuó el conserje—, partidario acérrimo de los Borbones; tenía una hija única que se casó con el señor de Villefort, el cual había sido fiscal del rey en Nîmes y más tarde en Versalles.