En cuanto Debray tocó el suelo, estuvo junto a la puerta del carruaje. Le ofreció la mano a la baronesa, quien, al bajar, la tomó con una peculiaridad de modales imperceptible para cualquiera excepto para Montecristo.
Pero nada escapó a la atención del conde, y este observó una pequeña nota, pasada con la facilidad que indica una práctica frecuente, de la mano de la señora Danglars a la del secretario del ministro.
Después de que su esposa, la banquera, descendiera, tan pálido como si hubiera salido de su tumba en vez de su carruaje.
Madame Danglars lanzó una rápida y escrutadora mirada —que solo podía ser interpretada por Montecristo— alrededor del patio, sobre el peristilo y a través de la fachada de la casa; luego, reprimiendo una ligera emoción que se habría reflejado en su rostro de no haber conservado el color, subió los escalones diciéndole a Morrel:
—Señor, si usted fuera amigo mío, le preguntaría si me vendería su caballo.
Morrel sonrió con una expresión muy parecida a una mueca, y luego se volvió hacia Montecristo, como para pedirle que lo sacara de su apuro. El conde lo comprendió.
—Ah, madame —dijoÉl—, ¿por qué no me hizo esa petición?
—Con usted, señor —replicó la baronesa—, no se puede desear nada, pues se tiene la absoluta seguridad de conseguirlo. Si ocurriera lo mismo con el señor Morrel...
—Por desgracia —respondió el conde—, soy testigo de que el señor Morrel no puede desprenderse de su caballo, ya que su honor está comprometido en conservarlo.
—¿Cómo es eso?