ya que estaba en italiano, una lengua que él, como provenzal, entendía perfectamente.
—Ahí —dijoÉl—, ahí está la obra completa. Escribí la palabra «finis» al final del sexagésimo octavo rollo hace una semana más o menos. He hecho jirones dos de mis camisas y tantos pañuelos como pude conseguir para completar las preciosas páginas. Si alguna vez salgo de la prisión y encuentro en toda Italia un impresor lo suficientemente valiente como para publicar lo que he compuesto, mi reputación literaria estará asegurada para siempre.
—Comprendo —respondió Dantès—. Ahora déjeme ver las curiosas plumas con las que ha escrito su obra.
—¡Mira! —dijo Faria, mostrándole al joven un palito delgado de unas seis pulgadas de largo, muy parecido al tamaño del mango de un pincel fino, al extremo del cual estaba atado, con un trozo de hilo, uno de aquellos cartílagos de los que el abate le había hablado antes a Dantès; era puntiagudo y estaba hendido en la punta como una pluma ordinaria. Dantès lo examinó con profunda admiración, y luego miró alrededor para ver el instrumento con el que había sido esculpido con tanta precisión.
—Ah, sí —dijo Faria—; la navaja. Esa es mi obra maestra. La hice, lo mismo que este cuchillo más grande, con un viejo candelero de hierro.
La navaja estaba afilada y cortaba como una hoja de afeitar; en cuanto al otro cuchillo, serviría para un doble propósito, ya que con él se podía cortar y estocar.
Dantès examinó los