recompensadas en esta tierra, y de que solo los malvados prosperan. Ah —continuó Caderousse, hablando con el lenguaje tan florido del sur—, el mundo va de mal en peor. ¿Por qué Dios, si de verdad odia a los malvados, como se dice que hace, no envía fuego y azufre y los consume a todos por completo?
—Hablas como si hubieras amado a ese joven Dantès —observó el abate, sin hacer el menor caso de la vehemencia de su compañero.
“Y así lo hice —respondió Caderousse—; aunque una vez, lo confieso, envidié su buena fortuna. Pero se lo juro, señor, se lo juro por todo lo que un hombre tiene de más sagrado, desde entonces he lamentado profunda y sinceramente su infeliz destino”.
Hubo un breve silencio, durante el cual el ojo fijo y escrutador del abad se empleaba en examinar los rasgos agitados del posadero.
—¿Conocías al pobre muchacho, entonces? —continuó Caderousse.
“Fui llamado a verlo en su lecho de muerte, para poder administrarle los consuelos de la religión”.
—¿Y de qué murió? —preguntó Caderousse con voz ahogada.
—¿De qué creéis que mueren los hombres jóvenes y fuertes en prisión, cuando apenas cuentan treinta años, a no ser de la prisión?
Caderousse se secó las grandes gotas de sudor que se formaban en su frente.
—Pero lo más extraño de la historia —prosiguió el abate— es que Dantès, incluso en sus últimos momentos, juró por su Redentor crucificado que ignoraba por completo la causa de su detención.
—Y así era —murmuró Caderousse—. ¿Cómo iba a ser de otro modo? Ah, señor, el pobre muchacho le dijo la verdad.