—Sí, sí —dijo el joven—, sí; y abrazando de nuevo a su padre con una presión convulsiva, dijo—: Que así sea, padre mío.
Y salió corriendo del gabinete.
Cuando su hijo hubo salido, Morrel se quedó un instante de pie con los ojos fijos en la puerta; luego, extendiendo el brazo, tocó el timón.
Tras un breve intervalo, apareció Coclés.
Ya no era el mismo hombre; las terribles revelaciones de los tres últimos días lo habían abatido. Este pensamiento —la casa de Morrel está a punto de suspender pagos— lo abatió hacia la tierra más de lo que lo habrían hecho veinte años de otro modo.
—Mi digno Cocles —dijo Morrel en un tono imposible de describir—, quédese usted en la antesala. Cuando llegue el caballero que vino hace tres meses, el agente de Thomson y French, anúncieme su llegada.
Cocles no respondió; hizo una señal con la cabeza, entró en la antesala y se sentó.
Morrel volvió a dejarse caer en su sillón, con los ojos fijos en el reloj; quedaban siete minutos, eso era todo. La aguja avanzaba con una rapidez increíble, parecía ver su movimiento.
Lo que pasó por la mente de este hombre en el supremo momento de su agonía no puede expresarse con palabras. Era todavía relativamente joven, estaba rodeado por el amoroso cuidado de una familia devota, pero se había convencido, mediante un proceso de razonamiento tal vez ilógico, mas ciertamente plausible, de que debía separarse de todo cuanto más amaba en el mundo, incluso de la vida misma.