—Pero tú eres rica, Valentine; tienes doscientos mil libras de renta, y le impides a su hijo disfrutar de esas doscientos mil libras.
“¿Cómo es eso? La fortuna no es un regalo suyo, sino que la he heredado de mis parientes”.
—Cierto; y por eso han muerto el señor y la señora de Saint-Méran; por eso el señor Noirtier fue condenado el día en que os nombró su heredero; por eso vais a morir vos a vuestro turno—: es porque vuestro padre heredaría vuestros bienes, y vuestro hermano, su único hijo, los de él.
“¿Edward? ¡Pobre niño! ¿Todos estos crímenes se cometen por su culpa?”
—¿Ah, entonces al fin comprendes?
“¡Dios quiera que esto no recaiga sobre él!”
“¡Valentine, eres un ángel!”
“¿Pero por qué a mi abuelo se le permite vivir?”
“Se consideró que, estando usted muerto, la fortuna volvería naturalmente a su hermano, a menos que este fuera desheredado; y además, pareciendo inútil el crimen, sería una locura cometerlo”.
“¿Y es posible que esta espantosa combinación de crímenes haya sido inventada por una mujer?”
—¿Te acuerdas en el cenador del Hôtel des Postes, en Perugia, de haber visto a un hombre con capa marrón a quien tu madrastra interrogaba sobre la aqua tofana? Pues bien, desde entonces, el infernal proyecto ha estado madurando en su cerebro.
—¡Ah, entonces, en verdad, señor —dijo la dulce muchacha, bañada en lágrimas—, veo que estoy condenada a morir!