“Estoy segura de que sí, y usted mismo lo juzgará; pero antes escuche la historia de este papel”.
—¡Silencio! —exclamó Dantès—. Se acercan pasos; me voy, ¡adiós!
Y Dantès, feliz de escapar de la historia y la explicación que con certeza habrían de confirmar su creencia en la inestabilidad mental de su amigo, se deslizó como una serpiente por el estrecho pasadizo; mientras Faria, devuelto por su alarma a un cierto grado de actividad, empujó la piedra a su lugar con el pie y la cubrió con una estera para evitar el descubrimiento con mayor eficacia.
Era el gobernador, quien, al enterarse de la enfermedad de Faria por el carcelero, había venido en persona a verlo.
Faria se incorporó para recibirlo, evitando todo gesto para ocultar al gobernador la parálisis que ya lo había medio abatido hacia la muerte.
Su temor era que el gobernador, movido por la piedad, ordenara trasladarlo a mejores dependencias y lo separara así de su joven compañero. Pero afortunadamente no fue así, y el gobernador se marchó convencido de que el pobre loco, por quien en el fondo sentía una especie de afecto, solo padecía una ligera indisposición.
Durante este tiempo, Edmundo, sentado en su cama con la cabeza entre las manos, trataba de reunir sus dispersos pensamientos.
Faria, desde su primer conocimiento, se había mostrado en todo tan racional y lógico, tan maravillosamente sagaz, en efecto, que no podía comprender cómo tanta sabiduría en todos los puntos podía aliarse con la locura.
¿Se engañaba Faria en cuanto a su tesoro, o se engañaba el mundo entero en cuanto a Faria?