arte y de la ciencia, y de quien la justicia no llega a enterarse de nada, como decía un terrible químico de mi conocimiento, el digno abad Adelmonte de Taormina, en Sicilia, que ha estudiado estos fenómenos nacionales muy a fondo.
—Es bastante espantoso, pero profundamente interesante —dijo la joven, inmóvil de atención—. Confieso que creía que estos relatos eran invenciones de la Edad Media.
—Sí, sin duda, pero mejorado por el nuestro. ¿De qué sirven el tiempo, las recompensas al mérito, las medallas, las cruces, los premios Monthyon, si no conducen a la sociedad hacia una perfección más completa? Sin embargo, el hombre nunca será perfecto hasta que aprenda a crear y destruir; ya sabe destruir, y eso es medio camino andado.
—Así pues —añadió Madame de Villefort, volviendo constantemente a su propósito—, los venenos de los Borgia, los Médici, las Renée, los Ruggieri y, más tarde, probablemente, el del barón de Trenck, cuya historia ha sido tan mal utilizada por el drama y la novela modernos...
—Eran objetos de arte, madame, y nada más —respondió el conde—. ¿Se imagina usted que el verdadero sabio se dirige estúpidamente al simple individuo? De ningún modo. A la ciencia le encantan las excentricidades, los saltos y los tropiezos, las pruebas de fuerza, las fantasías, si se me permite llamarlas así. Así, por ejemplo, el excelente abad Adelmonte, de quien hablaba hace un momento, hizo de este modo algunos experimentos maravillosos.
“¿De verdad?”
—Sí; le mencionaré uno. Tenía un jardín extraordinariamente hermoso, lleno de hortalizas, flores y fruta. De entre estas hortalizas seleccionó la más sencilla: una col, por ejemplo. Durante tres días regó esta