“¡Ay, hija mía, pobre hija mía!”, exclamó la baronesa, dejándose caer en su sillón y ahogando sus sollozos en el pañuelo.
Villefort, sintiéndose algo más tranquilo, comprendió que para disipar la tormenta materna que se acumulaba sobre su cabeza, debía infundir en la señora Danglars el terror que él mismo sentía.
—Comprende usted, pues, que si así fuera —dijo él, levantándose a su vez y acercándose a la baronía para hablarle en tono más bajo—, estamos perdidos. Este niño vive, y alguien sabe que vive; alguien está en posesión de nuestro secreto; y puesto que Montecristo habla delante de nosotros de un niño desenterrado, cuando ese niño no pudo ser hallado, es él quien está en posesión de nuestro secreto.
—¡Justo Dios, Dios vengador! —murmuró la señora Danglars.
La única respuesta de Villefort fue un gemido ahogado.
“¿Pero el niño—el niño, señor?”, repitió la madre, agitada.
—Cuánto le he buscado —respondió Villefort, retorciéndose las manos—; cuánto le he llamado en mis largas noches de insomnio; ¡cuánto he deseado riquezas reales para comprar un millón de secretos a un millón de hombres, y hallar el mío entre ellos!
Al fin, un día, cuando por centésima vez empuñaba la azada, me pregunté una y otra vez qué habría podido hacer el corso con el niño. Un niño es un estorbo para un fugitivo; tal vez, al advertir que aún vivía, lo había arrojado al río.
—¡Imposible! —exclamó Madame Danglars—: un hombre puede asesinar a otro por venganza, pero no ahogaría deliberadamente a un niño.