—¿Cómo, ni vino? —dijo Dantès, poniéndose pálido y mirando alternativamente las mejillas hundidas del anciano y los armarios vacíos—. ¿Cómo, ni vino? ¿Te ha faltado dinero, padre?
—No quiero nada ahora que te tengo a ti —dijo el viejo.
—Sin embargo —balbuceó Dantès, secándose el sudor de la frente—, sin embargo, le di dos francos cuando me fui hace tres meses.
“Sí, sí, Edmundo, eso es verdad, pero en aquel entonces olvidaste una pequeña deuda con nuestro vecino Caderousse. Me lo recordó diciéndome que, si yo no te pagaba, le pagaría el señor Morrel; y así ves que, para evitar que te causara un perjuicio—”
¿Y bien?
—Pues bien, le pagué.
—Pero —exclamó Dantès—, era ciento cuarenta francos lo que le debía a Caderousse.
—Sí —tartamudeó el viejo.
—¿Y le pagaste con los dos francos que te dejé?
El viejo asintió.
—De modo que has vivido durante tres meses con sesenta francos —murmuró Edmundo.
—Ya sabes lo poco que necesito —dijo el viejo.
—¡El cielo me perdone! —exclamó Edmundo, cayendo de rodillas ante su padre.
«¿Qué estás haciendo?»