—Ah, padre —dijo Alberto con una sonrisa—, es evidente que no conoces al conde de Montecristo; desdeña todos los honores y se contenta con los que figuran en su pasaporte.
—Esa es la observación más justa —respondió el desconocido— que jamás he oído hacer sobre mí.
—Has tenido total libertad para elegir tu carrera —observó el conde de Morcef con un suspiro—, y has elegido el camino alfombrado de flores.
—Precisamente, monsieur —respondió Montecristo con una de esas sonrisas que un pintor jamás podría representar ni un fisiólogo analizar.
—Si no temiera fatigarle —dijo el general, evidentemente encantado con los modales del conde—, le habría llevado a la Cámara; hay un debate muy curioso para quienes son ajenos a nuestros senadores modernos.
“Le estaré muy agradecido, monsieur, si en algún momento futuro tiene a bien renovar su oferta, pero me han lisonjeado con la esperanza de ser presentado a la condesa, y por lo tanto esperaré”.
—Ah, aquí está mi madre —exclamó el vizconde.
Monte Cristo se volvió apresuradamente y vio a la señora de Morcerf en la entrada del salón, en la puerta opuesta a aquella por la cual había entrado su marido, pálida e inmóvil; cuando Monte Cristo se volvió, ella dejó caer el brazo, que por alguna razón desconocida había estado apoyado en el dintel dorado.
Ella había estado allí unos instantes y había oído las últimas palabras del visitante. Este se levantó e hizo una reverencia a la condesa, quien inclinó la cabeza sin hablar.