—¿No le han invitado las damas a unirse a ellas en el piano? —dijo Danglars a Andrea.
—Por desgracia, no, señor —respondió Andrea con un suspiro aún más notable que los anteriores.
Danglars se adelantó inmediatamente hacia la puerta y la abrió.
Se vio a las dos jóvenes sentadas en la misma silla, ante el piano, acompañándose cada una con una mano, capricho al que se habían acostumbrado y que ejecutaban admirablemente. La señorita d’Armilly, a quien divisaron entonces por la puerta abierta, formaba con Eugénie uno de esos tableaux vivants que tanto gustan a los alemanes. Era algo hermosa y de formas exquisitas: una pequeña figura de hada, con grandes rizos que le caían sobre el cuello, el cual era un poco demasiado largo, como Perugino pinta a veces a sus Vírgenes, y los ojos apagados por la fatiga. Se decía que tenía el pecho delicado y que, como Antonia en El violín de Cremona, moriría un día mientras cantaba.
Monte Cristo lanzó una rápida y curiosa mirada a su alrededor en aquel santuario; era la primera vez que veía a Mademoiselle d'Armilly, de quien tanto le habían hablado.
—Pues bien —dijo el banquero a su hija—, ¿entonces vamos a quedar todos excluidos?
Luego condujo al joven al estudio, y ya fuera por casualidad o maniobra, la puerta quedó parcialmente cerrada tras Andrea, de modo que desde el lugar donde estaban sentados ni el conde ni la baronesa podían ver nada; pero como el banquero había acompañado a Andrea, la señora Danglars pareció no prestarle atención.
El conde pronto oyó la voz de Andrea, que cantaba una canción corsa, acompañado por el piano.