Volvió a subir a la superficie, luchó con el último esfuerzo desesperado de un hombre que se ahoga, lanzó un tercer grito y sintió que se hundía, como si el fatal cañonazo estuviera de nuevo atado a sus pies. El agua pasó por encima de su cabeza y el cielo se volvió gris. Un movimiento convulsivo lo devolvió una vez más a la superficie. Sintió que lo asian de los cabellos, luego ya no vio ni oyó nada. Se había desmayado.
Cuando abrió los ojos, Dantès se encontró en la cubierta del falucho.
Su primer cuidado fue ver qué rumbo llevaban.
Dejaban atrás rápidamente el castillo de If.
Dantès estaba tan agotado que la exclamación de alegría que profirió fue tomada por un suspiro.
Como hemos dicho, estaba tendido en la cubierta.
Un marinero le friccionaba los miembros con un paño de lana; otro, a quien reconoció como el que había gritado «¡Valor!», le acercaba a la boca una calabaza llena de ron; mientras que el tercero, un viejo marinero, a la vez piloto y capitán, contemplaba la escena con esa piedad egoísta que los hombres sienten por una desgracia de la que se libraron ayer y que puede alcanzarles mañana.
Unas pocas gotas de ron devolvieron la animación suspendida, mientras que la fricción de sus extremidades restituyó su elasticidad.
—¿Quién es usted? —dijo el piloto en un mal francés.
—Soy —respondió Dantès en mal italiano—, un marinero maltés. Veníamos de Siracusa cargados de trigo. La tempestad de anoche nos sorprendió en el cabo Morgiou y naufragamos en estas rocas.