en crímenes. No, ella debe de haber concebido alguna escena patética; vendrá y se interpondrá entre nosotros; y lo que aquí sería sublime, allí parecerá ridículo.
El rubor del orgullo subió a la frente del conde al pasar este pensamiento por su mente.
—¿Ridículo? —repitió él—; y el ridículo caerá sobre mí. ¿Yo, ridículo? No, antes preferiría morir.
Al exagerar de este modo en su propia mente la infortunada desgracia del día siguiente, a la que se había condenado al prometerle a Mercédès perdonarle la vida a su hijo, el conde exclamó por fin:
“¡Locura, locura, locura!—llevar la generosidad hasta el punto de ponerme como blanco para que ese joven me apunte. Él nunca creerá que mi muerte fue un suicidio; y sin embargo es importante para el honor de mi memoria—y esto ciertamente no es vanidad, sino un orgullo justificable—es importante que el mundo sepa que he consentido, por mi propia voluntad, en detener mi brazo, ya levantado para golpear, y que con el brazo que ha sido tan poderoso contra otros me he golpeado a mí mismo. Debe ser así; así será”.
Empuñando una pluma, sacó un papel de un cajón secreto de su escritorio y escribió al pie del documento (que no era otro que su testamento, redactado desde su llegada a París) una especie de codicilo en el