muero... yo...
Tan repentino y violento fue el ataque que el desafortunado prisionero no pudo terminar la frase; una violenta convulsión sacudió todo su cuerpo, los ojos se le salieron de las órbitas, la boca se le torció hacia un lado, las mejillas se le pusieron moradas, forcejeó, echó espuma por la boca, se agitó violentamente y lanzó los gritos más espantosos que, sin embargo, Dantès impidió que se oyeran cubriéndole la cabeza con la manta.
El ataque duró dos horas; después, más indefenso que un niño, más frío y pálido que el mármol, más aplastado y maltrecho que una caña pisoteada, cayó hacia atrás, encogido en una última convulsión, y se quedó tan rígido como un cadáver.
Edmond esperó hasta que la vida pareció extinguirse en el cuerpo de su amigo, luego, tomando el cuchillo, forzó con dificultad las mandíbulas apretadas, administró cuidadosamente el número indicado de gotas y aguardó ansiosamente el resultado.
Pasó una hora y el anciano no dio señales de reanimación. Dantès comenzó a temer que se hubiera demorado demasiado antes de administrar el remedio y, hundiéndose las manos en los cabellos, siguió contemplando los rasgos sin vida de su amigo.
Al fin, un ligero color tiñó las mejillas lívidas, el conocimiento volvió a los globos oculares apagados y abiertos, un débil suspiro brotó de los labios y el enfermo hizo un débil esfuerzo por moverse.
—¡Se ha salvado! ¡Se ha salvado! —exclamó Dantès en un paroxismo de júbilo.
El enfermo aún