—Sí, claro que lo soy. Te amo y te estimo, porque la gente honrada es muy escasa. Pero parece que has vuelto rico, muchacho —continuó el sastre, mirando de soslayo el puñado de oro y plata que Dantès había arrojado sobre la mesa.
El joven advirtió la codiciosa mirada que brillaba en los oscuros ojos de su vecino.
—Bah —dijo con negligencia—, este dinero no es mío. Le expresaba a mi padre mis temores de que le hubieran faltado muchas cosas en mi ausencia, y para convencerme vació su bolsa sobre la mesa. Vamos, padre —añadió Dantès—, vuelve a guardar este dinero en tu cofre, a menos que el vecino Caderousse quiera algo, y en ese caso está a su servicio.
—No, muchacho, no —dijo Caderousse—. No tengo ninguna necesidad, gracias a Dios, mi pasar se adapta a mis medios. Quédate con tu dinero; quédate con él, te digo; uno nunca tiene demasiado; pero, al mismo tiempo, muchacho, te agradezco tu ofrecimiento tanto como si lo hubiera aprovechado.
—Se ofreció con buena voluntad —dijo Dantès.
—Sin duda, muchacho; sin duda. ¡Vaya, estás a buenas con el señor Morrel, según tengo entendido... pícaro adulador, anda!
—El señor Morrel ha sido siempre sumamente amable conmigo —respondió Dantès.
“Entonces hiciste mal en negarte a cenar con él”.
—¿Qué, rehusaste cenar con él? —dijo el viejo Dantès—; ¿y te invitó a cenar?