Ahora bien, Franz, cuando a cambio de servicios tan pronta y desinteresadamente prestados, solo me pide que haga por él lo que se hace a diario por cualquier príncipe ruso o noble italiano que pasa por París —simplemente presentar him en sociedad—, ¿querría que me negase? Buen amigo mío, debes haber perdido la cabeza para pensar que es posible que yo actúe con una política tan sanguijuela y calculadora.
Y esta vez hay que confesar que, contrariamente al estado habitual de las cosas en las discusiones entre los jóvenes, los argumentos eficaces estaban todos del lado de Albert.
—Bien —dijo Franz con un suspiro—, haz lo que te plazca, querido vizconde, pues tus argumentos superan mi capacidad de refutación. Aun así, a pesar de todo, debes admitir que este conde de Montecristo es un personaje de lo más singular.
—Es un filántropo —respondió el otro—; y sin duda su motivo para visitar París es competir por el premio Monthyon, concedido, como sabéis, a quien se demuestre que ha promovido más sustancialmente los intereses de la virtud y la humanidad. Si mi voto y mi influencia pueden conseguírselo, gustosamente le daré lo uno y le prometeré lo otro. Y ahora, mi querido Franz, hablemos de otra cosa. Vamos, ¿tomamos nuestro almuerzo y luego hacemos una última visita a San Pedro?
Franz consintió en silencio; y a la tarde siguiente, a las cinco y media, los jóvenes se separaron. Albert de Morcerf para regresar a París, y Franz d’Épinay para pasar quince días en Venecia.
Pero, antes de subir a su coche de viaje, Alberto, temiendo que su esperado invitado pudiera olvidar el compromiso que había contraído, dejó al cuidado de un camarero del hotel una tarjeta para ser entregada al conde de Montecristo, en la cual, debajo del nombre del vizconde Alberto de Morcerf, había escrito a lápiz: