Beauchamp empezaba a encenderse—; has sido mi amigo y, por lo tanto, lo suficientemente íntimo conmigo como para saber que mantendré mi resolución en este punto.
“Si yo he sido amigo tuyo, Morcerf, tu actual manera de hablar casi me llevaría a olvidar que alguna vez llevé ese título. Pero espera un momento, no nos enojemos, o al menos no todavía. Estás irritado y disgustado... dime, ¿cómo está emparentado contigo ese Fernand?”
—Es meramente mi padre —dijo Albert—; el señor Fernand Mondego, conde de Morcerf, un viejo soldado que ha luchado en veinte batallas y cuyas honorables cicatrices denunciarían como insignias de ignominia.
—¿Es tu padre? —dijo Beauchamp—; eso es muy diferente. Entonces comprendo perfectamente tu indignación, mi querido Alberto. Voy a volver a leerlo —y leyó el párrafo por tercera vez, recalcando cada palabra a medida que avanzaba—. Pero en ninguna parte del periódico se identifica a este Fernand con tu padre.
“No; pero la relación será vista por otros, y por lo tanto haré que se desmienta el artículo”.
A las palabras I will, Beauchamp levantó firmemente la mirada hacia el rostro de Alberto y, luego, bajándola con la misma lentitud, se quedó pensativo durante unos instantes.
—Te retractarás de esta afirmación, ¿verdad, Beauchamp? —dijo Albert con una cólera mayor, aunque sofocada.
—Sí —respondió Beauchamp.
—¿Inmediatamente? —dijo Alberto.
“Cuando estoy convencido de que la