claro canto matutino. La humedad del rocío bañó la cabeza de Villefort y refrescó su memoria.
“Hoy”, dijo haciendo un esfuerzo, “hoy el hombre que empuña la hoja de la justicia debe golpear dondequiera que haya culpa.”
Involuntariamente sus ojos se desviaron hacia la ventana de la habitación de Noirtier, donde lo había visto la noche anterior. La cortina estaba corrida, y sin embargo la imagen de su padre era tan vívida en su mente que se dirigió a la ventana cerrada como si hubiera estado abierta, y como si a través de la abertura hubiera contemplado al amenazador anciano.
«Sí», murmuró—«sí, quédate satisfecho».
Su cabeza cayó sobre su pecho, y en esta postura recorrió su gabinete; luego se arrojó, tal como iba vestido, sobre un sofá, menos para dormir que para descansar sus miembros, agarrotados por el frío y el estudio.
Poco a poco todo el mundo despertó. Villefort, desde su gabinete, escuchaba los ruidos sucesivos que acompañan la vida de una casa: la apertura y el cierre de puertas, el tintineo de la campanilla de Madame de Villefort para llamar a la doncella, mezclados con los primeros gritos del niño, que se levantaba lleno del gozo propio de su edad.
Villefort llamó también; su nuevo ayuda de cámara le llevó los periódicos y, con ellos, una taza de chocolate.
—¿Qué me traes? —dijo él.
“Una taza de chocolate.”
“No lo pedí. ¿Quién me ha prestado esta atención?”
“Mi señora, señor. Dijo que usted tendrá que hablar mucho en el caso del asesinato, y que debería tomar algo para mantener sus fuerzas;” y el