—Vengo a decirte que has pagado suficientemente tu deuda, y que desde este momento rogaré a Dios que te perdone, como lo hago yo.
—¡Dios mío! —exclamó Villefort, retrocediendo con temor—, ¡seguramente esa no es la voz del abate Busoni!
“¡No!” El abate se quitó la peluca, sacudió la cabeza, y su cabello, ya no confinado, cayó en masas negras alrededor de su rostro varonil.
—¡Es el rostro del conde de Montecristo! —exclamó el procurador con expresión demacrada.
—No tiene usted exactamente razón, señor procurador; debe usted remontarse más lejos.
“¡Ese tono, ese tono!—¿Dónde lo escuché por primera vez?”
—Lo oyó usted por primera vez en Marsella, hace veintitrés años, el día de su matrimonio con la señorita de Saint-Méran. Consulte sus papeles.
“¿No sois Busoni?, ¿no sois Montecristo? ¡Oh, cielos! ¡Sois, pues, algún enemigo secreto, implacable y mortal! Debo de haberos ofendido en algo en Marsella. ¡Ay de mí!”
—Sí; ahora vais por el buen camino —dijo el conde, cruzando los brazos sobre su ancho pecho—; ¡buscad—buscad!
—Pero ¿qué le he hecho yo? —exclamó Villefort, cuya mente oscilaba entre la razón y la locura, en esa nebulosa que no es ni un sueño ni la realidad—; ¿qué le he hecho yo? ¡Dígamelo, pues! ¡Hable!
“Me condenaste a una muerte horrible y tediosa; mataste a mi padre; me privaste de la libertad, del amor y de la felicidad”.
“¿Quién es usted, entonces? ¿Quién es usted?”