Otros dos hombres descendieron tras Danglars formando la retaguardia, y empujando a Danglars siempre que este se detenía, llegaron por una suave pendiente a la intersección de dos corredores. Las paredes estaban excavadas en sepulcros, unos encima de otros, que parecían abrir, en contraste con las piedras blancas, sus grandes ojos oscuros, como los que vemos en los rostros de los muertos. Un centinela golpeó los anillos de su carabina contra su mano izquierda.
—¿Quién anda ahí? —gritó.
—¡Un amigo, un amigo! —dijo Peppino—; pero ¿dónde está el capitán?
«Por ahí», dijo el centinela, señalando por encima del hombro hacia una espaciosa cripta, excavada en la roca, cuyas luces brillaban en el pasillo a través de las grandes aberturas arqueadas.
—¡Hermosa presa, capitán, hermosa presa! —dijo Peppino en italiano, y agarrando a Danglars por el cuello de la chaqueta lo arrastró hacia una abertura semejante a una puerta, a través de la cual entraron en el aposento que el capitán parecía haber convertido en su vivienda.
“¿Es este el hombre?”, preguntó el capitán, que leía atentamente la Vida de Alejandro de Plutarco.
“Él mismo, capitán—él mismo”.
“Muy bien, muéstraselo.”
Ante esta orden bastante impertinente, Peppino alzó su antorcha hacia el rostro de Danglars, quien se retiró apresuradamente para no quemarse las pestañas. Sus rasgos agitados presentaban el aspecto de un terror pálido y espantoso.
—El hombre está cansado —dijo el capitán—, condúzcanlo a su cama.