—¡No responde, madame! —exclamó el terrible interrogador—. ¡Es verdad, pues; no lo niega!
Ella dio un paso al frente.
—¡Y no puede negarlo! —añadió Villefort, extendiendo la mano hacia ella, como para apresarla en nombre de la justicia—. Ha llevado a cabo estos diferentes crímenes con una habilidad descarada, que solo podía engañar a aquellos a quienes el afecto por usted cegaba. Desde la muerte de Madame de Saint-Méran, sabía que una envenenadora vivía en mi casa. El señor d’Avrigny me lo advirtió. Tras la muerte de Barrois, mis sospechas se dirigieron hacia un ángel; esas sospechas que, aun cuando no hay crimen, siempre están vivas en mi corazón; pero después de la muerte de Valentine, ya no ha habido duda en mi mente, madame, y no solo en la mía, sino en la de otros; así pues, su crimen, conocido por dos personas, sospechado por muchos, pronto se hará público y, como le decía hace un momento, ya no le habla al marido, sino al juez.
La joven se ocultó el rostro entre las manos.
“Oh, señor —balbució—, se lo ruego, no crea en las apariencias”.
—¿Es usted, pues, un cobarde? —exclamó Villefort con voz despectiva—. Pero siempre he observado que los envenenadores son cobardes. ¿Puede ser usted un cobarde, usted, que ha tenido el valor de presenciar la muerte de dos ancianos y una joven asesinados por usted?
“¡Señor! ¡señor!”
—¿Puedes ser tú una cobarde? —continuó Villefort con creciente exaltación—, ¿tú, que supiste contar, uno por uno, los minutos de cuatro agonías? ¿Tú, que has urdido tus infernales planes y cambiado los brebajes con un talento y una precisión casi milagrosos? ¿Has olvidado entonces, tú que lo has calculado todo con tanta exactitud, calcular una