Y lentamente, aunque sin vacilación alguna, limitándose a apretar con fervor la mano del conde, tragó la misteriosa sustancia ofrecida por Montecristo.
Luego ambos guardaron silencio. Alí, mudo y atento, trajo las pipas y el café, y desapareció.
Poco a poco, la luz de las lámparas se fue apagando gradualmente en las manos de las estatuas de mármol que las sostenían, y los perfumes parecieron menos intensos a Morrel. Sentado frente a él, Montecristo lo observaba en la penumbra, y Morrel no veía más que los brillantes ojos del conde.
Una tristeza abrumadora se apoderó del joven, sus manos aflojaron el agarre, los objetos de la habitación perdieron gradualmente su forma y color, y su visión turbada pareció percibir puertas y cortinas que se abrían en la pared.
—Amigo —exclamó—, siento que me estoy muriendo; ¡gracias!
Hizo un último esfuerzo para extender la mano, pero esta cayó sin fuerza a su costado. Entonces le pareció que Monte Cristo sonreía, no con esa expresión extraña y temible que a veces le había revelado los secretos de su corazón, sino con la bondadosa benevolencia de un padre hacia su hijo. Al mismo tiempo, el conde pareció crecer en estatura; su figura, casi duplicando su altura habitual, se recortaba en relieve contra el tapiz rojo, su cabello negro iba hacia atrás y se erguía en la actitud de un ángel vengador. Morrel, abrumado, se volvió en el sillón; un sopor delicioso se filtraba por cada vena. Un cambio de ideas acudió a su cerebro, como un nuevo diseño en el calidoscopio.