Corrió hacia la puerta, la encontró con el cerrojo echado y se detuvo, estremeciéndose.
—¡Héloïse! —gritó—. Le pareció oír el ruido de un mueble que retiraban.
«¡Héloïse!», repitió él.
—¿Quién anda ahí? —respondió la voz de aquel a quien buscaba. Él pensó que aquella voz sonaba más débil que de costumbre.
—¡Abre la puerta! —gritó Villefort—. Abre; soy yo.
Pero a pesar de esta súplica, a pesar del tono de angustia con el que fue pronunciada, la puerta permaneció cerrada.
Villefort la derribó de un golpe violento. En la entrada de la habitación que conducía a su tocador, la señora de Villefort estaba de pie, erguida, pálida, con las facciones contraídas y la mirada horriblemente fija.
—¡Héloïse, Héloïse! —dijo—, ¿qué te pasa? ¡Habla!
La joven le tendió sus rígidas manos blancas.
—Ya está hecho, monsieur —dijo con un ruido áspero que parecía desgarrarle la garganta—. ¿Qué más quiere? —y cayó cuan larga era al suelo.
Villefort corrió hacia ella y le cogió la mano, que apretaba convulsivamente un frasco de cristal con tapón de oro. Madame de Villefort estaba muerta. Villefort, enloquecido de horror, retrocedió hasta el umbral de la puerta, clavando los ojos en el cadáver.
—¡Hijo mío! —exclamó de repente—, ¿dónde está mi hijo?, ¡Edward, Edward! —, y salió corriendo de la habitación, gritando todavía: