De pie en la proa había un hombre alto, de tez morena, que veía con ojos dilatados que se acercaban a una masa oscura de tierra en forma de cono, la cual emergía de en medio de las olas como el sombrero de un catalán.
—¿Es ese Montecristo? —preguntó con voz melancólica el viajero a cuyas órdenes estaba sometido temporalmente el yate.
—Sí, excelencia —dijo el capitán—, hemos llegado.
—¡Hemos llegado! —repitió el viajero con un acento de indescriptible tristeza.
Luego añadió, en voz baja: «Sí; ése es el puerto».
Y luego volvió a sumirse en un hilo de pensamientos, cuyo carácter se revelaba mejor con una sonrisa triste de lo que lo habría hecho con lágrimas.
Pocos minutos después, un destello de luz, que se extinguió al instante, se vio en tierra, y el sonido de un arma de fuego llegó hasta el yate.
—Excelencia —dijo el capitán—, esa ha sido la señal de tierra, ¿va a contestar usted mismo?
“¿Qué señal?”
El capitán señaló hacia la isla, por cuya ladera ascendía una columna de humo que iba en aumento a medida que subía.
—Ah, sí —dijo, como si despertara de un sueño—. Dámelo.
El capitán le entregó una carabina cargada; el viajero la levantó lentamente y disparó al aire. Diez minutos después, las velas fueron arriadas y fondearon a unas cien brazas del pequeño puerto.