Bertuccio levantó el farol y obedeció. La puerta, al abrirse, dejó ver un cielo sombrío, en el que la luna se esforzaba en vano por abrirse paso a través de un mar de nubes que la cubrían con oleadas de vapor que iluminaba por un instante, solo para sumirse de nuevo en la oscuridad. El mayordomo quiso doblar a la izquierda.
—No, no, monsieur —dijo Montecristo—. ¿De qué sirve seguir los senderos? He aquí un hermoso césped; crucémoslo en línea recta.
Bertuccio se secó el sudor de la frente, pero obedeció; sin embargo, siguió tomando por la izquierda. Monte Cristo, por el contrario, tomó por la derecha; al llegar cerca de un grupo de árboles, se detuvo. El mayordomo no pudo contenerse.
—¡Apártese, monsieur—apártese, se lo suplico; está usted exactamente en el sitio!
«¿Qué mancha?»
“Donde cayó.”
—Querido señor Bertuccio —dijo Montecristo riendo—, contrólese; no estamos ni en Sartène ni en Corte. Esto no es un maquis corso, sino un jardín inglés; mal cuidado, lo confieso, pero aun así no debe calumniarlo por eso.
—¡Monsieur, le suplico que no se quede ahí!
—Creo que te estás volviendo loco, Bertuccio —dijo el conde fríamente—. Si ese es el caso, te advierto que haré que te metan en un manicomio.
—¡Ay, Excelencia! —respondió Bertuccio, juntando las manos y sacudiendo la cabeza de un modo que habría hecho reír al conde, si pensamientos de un interés superior no lo hubieran ocupado y vuelto atento a la más mínima revelación de aquella conciencia temerosa—. ¡Ay, Excelencia, el mal ya ha llegado!