tal como había salido del Hôtel des Princes, sin ser visto, bajó por el arrabal de San Antonio, bordeó el bulevar hasta la calle Ménilmontant y, deteniéndose ante la puerta de la tercera casa a la izquierda, buscó a alguien a quien hacerle una pregunta en ausencia del conserje.
—¿A quién buscas, buen mozo? —preguntó la frutera de enfrente.
—Monsieur Pailletin, si os parece, buena mujer —respondió Andrea.
“¿Un panadero jubilado?”, preguntó la verdulera.
“Exacto”.
“Él vive al fondo del patio, a la izquierda, en el tercer piso.”
Andrea fue tal como ella le había ordenado, y en el tercer piso encontró una pata de liebre, de la que, por el violento repique del timbre, era evidente que tiró con bastante mal humor. Un momento después, el rostro de Caderousse apareció en la rejilla de la puerta.
—¡Ah! Eres puntual —dijo, mientras abría la puerta.
—¡Maldito seas tú y tu puntualidad! —dijo Andrea, dejándose caer en un sillón de un modo que sugería que habría preferido lanzárselo a la cabeza de su anfitrión.
“Vamos, vamos, amiguito, no te enojes. Mira, he pensado en ti; mira qué buen desayuno vamos a tener; puro lo que a ti te