que, no solo se le tenía siempre muy en cuenta, sino que a veces se le consultaba. Quizá esto no habría sido así de haber sido posible deshacerse de M. de Villefort; pero, como los barones feudales que se rebelaban contra su soberano, habitaba en una fortaleza inexpugnable. Esta fortaleza era su cargo de fiscal del rey, cuyas ventajas todas explotaba con maravillosa habilidad, y al que no habría renunciado de no ser para convertirse en diputado y sustituir así la neutralidad por la oposición.
Ordinariamente, M. de Villefort hacía y devolvía muy pocas visitas. Su esposa iba en su lugar, y esto era lo aceptado en el mundo, donde las pesadas y múltiples ocupaciones del magistrado se aceptaban como excusa de lo que en realidad no era más que un orgullo calculado, la manifestación de una superioridad fingida; en fin, la aplicación del axioma: «Pretende pensar bien de ti mismo, y el mundo pensará bien de ti», un axioma cien veces más útil hoy en día en sociedad que el de los griegos: «Conócete a ti mismo», un conocimiento por el cual hemos sustituido en nuestros días la ciencia, menos difícil y más ventajosa, de conocer a los demás.
Para sus amigos, M. de Villefort era un protector poderoso; para sus enemigos, un adversario silencioso pero implacable; para aquellos que no eran ni lo uno ni lo otro, era la estatua del hombre hecho por la ley.
Tenía un porte altivo, una mirada ora fija e impenetrable, ora insolentemente penetrante e inquisitorial. Cuatro revoluciones sucesivas habían construido y cimentado el pedestal sobre el cual se basaba su fortuna.
M. de Villefort tenía la reputación de ser el hombre menos curioso y menos aburrido de Francia. Daba un baile al año, en el cual aparecía solo durante un cuarto de hora —es decir, cuarenta y cinco minutos menos de lo que el rey se deja ver en sus bailes—. Nunca se le veía en los teatros,