Marchado Lucien, Danglars ocupó su lugar en el sofá, cerró el libro abierto y, adoptando una actitud espantosamente dictatorial, se puso a jugar con el perro; pero el animal, que no lo quería tanto como a Debray e intentó morderlo, fue cogido por el pescuezo por Danglars, quien lo arrojó sobre un diván al otro lado de la habitación.
El animal lanzó un gemido durante el trayecto, pero, una vez llegado a su destino, se acurrucó tras los cojines y, estupefacto por aquel trato tan insólito, permaneció mudo e inmóvil.
—¿Sabe usted, caballero —preguntó la baronía—, que está mejorando? Por lo general solo es grosero, pero esta noche es brutal.
—Es porque estoy de peor humor que de costumbre —respondió Danglars.
Hermina miró al banquero con supremo desdén. Esas miradas exasperaban frecuentemente el orgullo de Danglars, pero esta noche no les prestó atención.
—¿Y qué tengo yo que ver con tu mal humor? —dijo la baronesa, irritada por la impasibilidad de su marido—; ¿acaso me conciernen a mí estas cosas? Guarda tu mal humor en casa, en tus cajas de caudales, o, ya que tienes dependientes a los que pagas, desahógate con ellos.
—No es así —respondió Danglars—; vuestro consejo es malo, así que no lo seguiré. Mis arcas son mi Pactolo, según creo que dice el señor Demoustier, y no retardaré su curso ni turbaré su calma. Mis dependientes son hombres honrados que ganan mi fortuna, a quienes pago muy por debajo de lo que merecen, si los juzgo por lo que producen; por lo tanto, no me enojaré con ellos; aquellos con quienes me enojaré son los que se comen mis cenas, montan mis caballos y agotan mi fortuna.