tan absorto en su problema como lo estaba Arquímedes cuando el soldado de Marcelo lo mató.
No se movió al sonido de la puerta y continuó sus cálculos hasta que el destello de las antorchas iluminó con un brillo insólito las sombrías paredes de su celda; luego, levantando la cabeza, percibió con asombro el número de personas presentes. Se apresuró a tomar la colcha de su cama y se envolvió en ella.
—¿Qué es lo que quiere? —dijo el inspector.
—Yo, monsieur —respondió el abate con aire de sorpresa—, no quiero nada.
—No lo entiende usted —continuó el inspector—; a mí me envía aquí el gobierno para visitar la prisión y escuchar las peticiones de los presos.
—Oh, eso es diferente —exclamó el abate—; y nos entenderemos, eso espero.
—Ya está, ahora —susurró el gobernador—, es exactamente como te dije.
—Monsieur —continuó el prisionero—, soy el abate Faria, nacido en Roma. Fui durante veinte años secretario del cardenal Spada; fui arrestado, por qué, no lo sé, hacia principios del año 1811; desde entonces he reclamado mi libertad a los gobiernos italiano y francés.
“¿Por qué del gobierno francés?”
“Porque fui arrestado en Piombino, y supongo que, al igual que Milán y Florencia, Piombino se ha convertido en la capital de algún departamento francés”.
—Ah —dijo el inspector—, ¿no tiene las últimas noticias de Italia?