sabemos de memoria. Conozco la casa donde la oíste, o una muy parecida; una casa con jardín, un amo, un médico, y donde ha habido tres muertes inesperadas y repentinas. Pues bien, no he interceptado tu confidencia, y sin embargo sé todo eso tan bien como tú, y no tengo ningún escrúpulo de conciencia. No, no me concierne. Dices que un ángel exterminador parece haber consagrado esa casa a la ira de Dios; bueno, ¿quién dice que tu suposición no sea la realidad? No prestes atención a cosas que aquellos a quienes interesa verlas dejan pasar. Si es la justicia de Dios, en lugar de su ira, la que camina por esa casa, Maximiliano, aparta tu rostro y deja que su justicia cumpla su propósito.
Morrel se estremeció. Había algo fúnebre, solemne y terrible en los modales del conde.
—Además —continuó con un tono tan cambiado que nadie habría supuesto que era la misma persona hablando—, ¿quién dice que volverá a empezar?
—Ha regresado, conde —exclamó Morrel—; por eso me he apresurado a venir a verle.
“Bien, ¿qué queréis que haga? ¿Queréis, por ejemplo, que dé información al procureur?”
Monte Cristo pronunció estas últimas palabras con tanta intención que Morrel, sobresaltándose, exclamó:
—Sabéis de quién hablo, conde, ¿verdad?
—Perfectamente bien, mi buen amigo; y se lo voy a probar poniendo los puntos sobre las íes,