La isla de Tiboulen

Dantès, aunque aturdido y casi sofocado, tuvo la presencia de ánimo suficiente para contener la respiración, y como su mano derecha (preparado como estaba para cualquier contingencia) sostenía su cuchillo abierto, desgarró rápidamente el saco, sacó el brazo y luego el cuerpo; pero a pesar de todos sus esfuerzos por librarse de la bala de cañón, sintió que esta lo arrastraba aún más abajo.

Entonces dobló el cuerpo y, mediante un esfuerzo desesperado, cortó la atadura que le sujetaba las piernas, justo en el momento en que parecía estar estrangulándose. Con un potente impulso salió a la superficie del mar, mientras la bala de cañón arrastraba a las profundidades el saco que poco faltó para que fuera su mortaja.

Dantès esperó solo a tomar aliento, y luego se sumergió para evitar ser visto. Cuando emergió por segunda vez, estaba a cincuenta pasos de donde se había hundido por primera vez.

Vio sobre su cabeza un cielo negro y tempestuoso, a través del cual el viento empujaba nubes que de vez en cuando dejaban aparecer una estrella titilante; ante él se extendía la vasta extensión de aguas, sombrías y terribles, cuyas olas espumaban y rugían como ante la aproximación de una tormenta.

Detrás de él, más negra que el mar, más negra que el cielo, se alzaba fantasmal la vasta estructura de piedra, cuyos peñascos salientes parecían brazos extendidos para apresar a su presa, y sobre la roca más alta había una antorcha que iluminaba a dos figuras.