—Exacto, hija mía; eso es exactamente lo que quiero decir —dijo Danglars, casi hundiéndose las uñas en el pecho, mientras conservaba en sus duras facciones la sonrisa del hombre insensible aunque inteligente—; arruinado—sí, eso es.
—¡Ah! —dijo Eugenia.
“¡Sí, arruinada! Ahora se revela, este secreto tan lleno de horror, como dice el poeta trágico. Ahora, hija mía, aprende de mis labios cómo puedes mitigar esta desgracia, en la medida en que te afecte”.
—Oh —exclamó Eugénie—, es usted un mal fisiognomista si imagina que deploro por cuenta propia la catástrofe con la que me amenaza. ¿Yo arruinada? ¿Y qué significado tendrá eso para mí? ¿No me queda acaso mi talento? ¿No puedo, como Pasta, Malibran, Grisi, adquirir por mí misma lo que usted nunca me habría dado, cualquiera que hubiese sido su fortuna, cien o ciento cincuenta mil libras al año, por las cuales no estaré en deuda con nadie más que conmigo misma; y que, en lugar de serme dadas como me dio usted esos pobres doce francos, con malas caras y reproches por mi prodigalidad, irán acompañadas de aclamaciones, de bravos y de flores? Y si no poseo ese talento, del cual sus sonrisas me demuestran que duda, ¿no tendría aún ese ardiente amor a la independencia, que será un sustituto de la riqueza, y que en mi mente llega a suplantar incluso el instinto de autoconservación? No, no me aflijo por mi propia cuenta, siempre encontraré un recurso; mis libros, mis lápices, mi piano, todas las cosas que cuestan poco y que podré procurarme, seguirán siendo mías.
“¿Creéis que me apena la señora Danglars? Desengañaos de nuevo; o mucho me equivoco, o ella ha tomado precauciones contra la catástrofe que os amenaza y que pasará sin afectarla. Se ha cuidado de sí misma —al menos eso espero—, pues su atención no se ha desviado de sus proyectos por ocuparse de mí. Ha fomentado mi independencia al consentir ostensiblemente mi amor por la libertad.