regresó cubierto de polvo, su recado había sido cumplido, y dos minutos después, otro hombre a pie, envuelto en una capa, abrió la portezuela del jardín, que cerró tras de sí. Descendí rápidamente; aunque no había visto el rostro de Villefort, lo reconocí por los latidos de mi corazón. Crucé la calle y me detuve junto a un poste situado en el ángulo del muro, por medio del cual había mirado una vez antes al interior del jardín.
—Esta vez no me contenté con mirar, sino que saqué el cuchillo del bolsillo, comprobé que la punta estaba afilada y salté el muro.
Mi primer cuidado fue correr hacia la puerta; él había dejado la llave puesta, tomando la simple precaución de darle dos vueltas a la cerradura.
Nada impedía, pues, mi huida por este medio, así que examiné el terreno. El jardín era largo y estrecho; una franja de césped liso se extendía por el medio, y en las esquinas había grupos de árboles con follaje espeso y denso, que servían de fondo a los arbustos y a las flores. Para ir de la puerta a la casa, o de la casa a la puerta, el señor de Villefort se vería obligado a pasar junto a uno de estos grupos de árboles.
Era a finales de septiembre; el viento soplaba con violencia. Los débiles destellos de la pálida luna, ocultada momentáneamente por masas de nubes oscuras que cruzaban el cielo, blanqueaban los senderos de grava que conducían a la casa, pero eran incapaces de penetrar la oscuridad de los densos arbustos, donde un hombre podía ocultarse sin temor