Luego se vio su cabeza pasando por la parte posterior de los palcos, y el conde supo que la tormenta que se avecinaba iba a caer sobre él. En ese momento conversaba alegremente con Morrel, pero estaba bien preparado para lo que pudiera suceder.
La puerta se abrió, y el conde de Montecristo, dándose la vuelta, vio a Alberto, pálido y tembloroso, seguido por Beauchamp y Château-Renaud.
—Vaya —exclamó con esa cortesanía benévola que distinguía su saludo de las amabilidades comunes del mundo—, mi caballero ha alcanzado su objetivo. Buenas noches, señor de Morcerf.
El semblante de este hombre, que poseía un control tan extraordinario sobre sus sentimientos, expresaba la más perfecta cordialidad.
Morrel solo entonces recordó la carta que había recibido del vizconde, en la que, sin aducir motivo alguno, le rogaba que fuera a la Ópera, pero comprendió que algo terrible se estaba gestando.
—No hemos venido aquí, señor, a intercambiar expresiones hipócritas de cortesía ni falsas profesiones de amistad —dijo Alberto—, sino a exigir una explicación.
La voz temblorosa del joven apenas era audible.
—¿Una explicación en la Ópera? —dijo el conde, con ese tono tranquilo y esa mirada penetrante que caracterizan al hombre que sabe que su causa es justa—. Por poco familiarizado que esté con las costumbres de los parisinos, no habría pensado que este fuera el lugar para tal demanda.
—Aun así, puesto que la gente se encierra —dijo Alberto—, y no se la puede ver porque está bañándose, comiendo o durmiendo, debemos aprovechar la oportunidad siempre que se deje ver.