Madame Danglars (que, aunque pasada la primera flor de la juventud, conservaba una belleza llamativa) estaba sentada al piano, una obra de ebanistería e incrustaciones sumamente elaborada, mientras que Lucien Debray, de pie ante una mesita de labor, hojeaba las páginas de un álbum.
Lucien había encontrado tiempo, antes de la llegada del conde, para relatarle a Madame Danglars muchos detalles acerca de él.
Se recordará que Monte Cristo había causado una viva impresión en los ánimos de todos los invitados al desayuno ofrecido por Albert de Morcerf; y aunque Debray no tenía la costumbre de ceder a tales sentimientos, nunca había sido capaz de sacudirse la poderosa influencia que la imponente mirada y los modales del conde habían ejercido sobre su mente, por lo que la descripción dada por Lucien a la baronesa llevaba el matiz vívido de su propia imaginación exaltada.
Ya excitada por las maravillosas historias contadas sobre el conde por De Morcerf, no es de extrañar que Madame Danglars escuchara con avidez y creyera por completo todas las circunstancias adicionales detalladas por Debray. Esta postura ante el piano y sobre el álbum no era más que una pequeña argucia adoptada por precaución.
Se le dispensaron una acogida sumamente grata y una sonrisa inusual al señor Danglars; el conde, en respuesta a su inclinación de caballero, recibió una cortesía tan formal como agraciada, mientras que Lucien intercambió con el conde una especie de reconocimiento distante, y con Danglars un saludo informal y despreocupado.
—Baronesa —dijo Danglars—, permítame que le presente al conde de Montecristo, a quien me han recomendado muy calurosamente mis corresponsales en Roma. Basta que mencione un solo hecho para que todas las damas de París compitan por su atención, y es que ha venido a fijar su residencia en París