Entró un criado, llamado por el timbre que hizo sonar Alberto.
—Lleve estas flores al antecámara o al tocador —dijo el vizconde—; le hacen mal a la condesa.
El lacayo obedeció sus órdenes. Siguió una larga pausa que duró hasta que retiraron todas las flores.
—¿Qué nombre es ese de Montecristo? —inquirió la condesa, cuando el criado se hubo llevado el último florero—, ¿es un apellido, o el nombre de una propiedad, o un simple título?
—Creo, madre, que no es más que un título. El conde compró una isla en el archipiélago Toscano y, como os ha dicho hoy, ha fundado una encomienda. Ya sabéis que lo mismo se hizo para San Esteban de Florencia, San Jorge Constantiniano de Parma e incluso para la Orden de Malta. Aparte de esto, no tiene pretensiones de nobleza y se hace llamar conde por casualidad, aunque la opinión general en Roma es que el conde es un hombre de muy alta alcurnia.
—Sus modales son admirables —dijo la condesa—, al menos, por lo que pude juzgar en los pocos minutos que permaneció aquí.
“Son perfectas, madre, tan perfectas, que superan con creces todo lo que he conocido en la alta aristocracia de las tres noblezas más orgullosas de Europa: la inglesa, la española y la alemana”.
La condesa se detuvo un momento; luego, tras una leve vacilación, reanudó.
“Tú has visto, querido Alberto —hago la pregunta como madre—, has visto al señor de Montecristo en su casa; tienes penetración, mucha experiencia del mundo y más tacto del que es habitual a tu edad; ¿crees que el conde es realmente lo que aparenta ser?”
—¿Qué aparenta ser?