Eran las seis de la mañana, el alba apenas comenzaba a despuntar, y su débil rayo penetró en el calabozo, palideciendo la ineficaz luz de la lámpara. Extrañas sombras pasaban por el rostro del difunto y a veces le daban apariencia de vida. Mientras duró la lucha entre el día y la noche, Dantès aún dudaba; pero tan pronto como la luz del día ganó la preeminencia, vio que estaba solo con un cadáver. Entonces se apoderó de él un terror invencible y extremo, y no se atrevió a volver a apretar la mano que colgaba de la cama, no se atrevió a mirar más aquellos ojos fijos y vacíos, que trató muchas veces de cerrar, pero en vano: volvían a abrirse tan pronto como los cerraba. Apagó la lámpara, la ocultó cuidadosamente y luego se marchó, cerrando lo mejor que pudo la entrada al pasadizo secreto con la gran piedra al descender.
Llegaba la hora, pues el carcelero se acercaba. En esta ocasión comenzó su ronda por la celda de Dantès, y al dejarle pasó a la mazmorra de Faria, llevándole el desayuno y algo de ropa. Nada indicaba que el hombre supiera nada de lo ocurrido. Siguió su camino.
A Dantès lo asaltó entonces un deseo indescriptible de saber qué estaba pasando en la mazmorra de su desafortunado amigo. Regresó por lo tanto a través de la galería subterránea y llegó a tiempo para escuchar las exclamaciones del carcelero, que pedía ayuda. Vinieron otros carceleros, y entonces se oyó el paso regular de los soldados. Por último llegó el gobernador.
Edmond oyó el crujido de la cama cuando trasladaban el cadáver, oyó la voz del gobernador, que les pidió que le echaran agua en la cara al muerto; y al ver que, a pesar de esta aplicación, el prisionero no se recuperaba, mandaron a buscar al médico.
El gobernador salió entonces, y palabras de compasión llegaron a los atentos oídos de Dantès, mezcladas con risas brutales.
—Vaya, vaya —dijo uno—, el loco ha ido a cuidar de su tesoro. ¡Buen viaje tenga!