El conde había presenciado la llegada de la muerte. Sabía que esta era la última lucha. Se acercó al moribundo y, doblándose sobre él con una mirada tranquila y melancólica, le susurró al oído: «Yo soy... yo soy...»
Y sus labios casi cerrados pronunciaron un nombre tan bajo que el propio conde pareció temer oírlo.
Caderousse, que se había incorporado sobre las rodillas y extendido un brazo, intentó retroceder, luego, uniendo las manos y alzándolas con un esfuerzo desesperado: —¡Oh, Dios mío, Dios mío! —dijo—, perdóname por haberte negado; tú existes, tú eres en verdad el padre del hombre en el cielo y su juez en la tierra. ¡Dios mío, Señor mío, cuánto tiempo te he despreciado! Perdóname, Dios mío; ¡recíbeme, oh, Señor mío!
Caderousse suspiró profundamente y cayó hacia atrás con un gemido. La sangre ya no manaba de sus heridas. Estaba muerto.
—¡Uno! —dijo misteriosamente el conde, con los ojos fijos en el cadáver, desfigurado por una muerte tan espantosa.
Diez minutos después llegaron el cirujano y el procureur, el uno acompañado por el portero, el otro por Alí, y fueron recibidos por el abate Busoni, que estaba rezando al lado del cadáver.