—En verdad lo son —murmuró el conde en un tono lúgubre.
—Y ahora —prosiguió Bertuccio—, vuestra excelencia quizá pueda comprender que este lugar, que vuelvo a pisar por primera vez, este jardín, el escenario mismo de mi crimen, haya debido inspirarme reflexiones poco agradables y producir esa tristeza y abatimiento de espíritu que atrajeron la atención de vuestra excelencia, quien se dignó manifestar el deseo de conocer la causa.
En este instante me estremezco al pensar que quizá estoy pisando la misma fosa en la que yace el señor de Villefort, por cuyas manos fue cavada la tierra para recibir el cadáver de su hijo.
—Todo es posible —dijo Montecristo, levantándose del banco en el que había estado sentado—; incluso —añadió en voz imperceptible—, incluso que el procurador no esté muerto. El abate Busoni hizo bien en enviarte a mí —continuó en su tono habitual—, y tú has hecho bien en relatarme toda tu historia, pues ello impedirá que en adelante me forme ninguna opinión errónea acerca de ti. En cuanto a ese Benedetto, que tan groseramente desmintió su nombre, ¿no has hecho nunca ningún esfuerzo para averiguar adónde ha ido o qué ha sido de él?
“No; lejos de desear saber a dónde se ha dirigido, huiría de la posibilidad de encontrarme con él como de una fiera. Gracias a Dios, jamás he oído a nadie pronunciar su nombre, y espero y creo que ha muerto”.
—No lo crea así, Bertuccio —respondió el conde—, pues de los malvados no es tan fácil deshacerse, ya que Dios parece tenerlos bajo su especial providencia para hacer de ellos instrumentos de su venganza.
—Que así sea —respondió Bertuccio—, todo lo que le pido al cielo es no volver a verle jamás. Y ahora, su excelencia —añadió inclinando la cabeza—, usted lo sabe todo; es mi juez en la tierra, así como el Todopoderoso lo es en el cielo; ¿no tiene para mí ninguna palabra de consuelo?