Mientras tanto, ¿qué era de Mercédès? Había encontrado a Fernand en la esquina de la calle de la Loge; había vuelto a los Catalanes y se había arrojado desesperada sobre su lecho.
Fernand, de rodillas a su lado, le tomó la mano y la cubrió de besos que Mercédès ni siquiera sentía. Pasó la noche así. La lámpara se apagó por falta de aceite, pero ella no prestó atención a la oscuridad, y llegó el alba, pero no supo que era de día.
El dolor la había vuelto ciega a todo excepto a un solo objeto: Edmond.
—Ah, estás ahí —dijo ella, al fin, volviéndose hacia Fernand.
—No me he apartado de ti desde ayer —respondió Fernand con tristeza.
M. Morrel no se había rendido fácilmente en la lucha. Había sabido que Dantès había sido llevado a prisión, y había acudido a todos sus amigos y a las personas influyentes de la ciudad; pero ya corría el rumor de que Dantès había sido arrestado como agente bonapartista; y como los más optimistas consideraban imposible cualquier intento de Napoleón de volver a subir al trono, no encontró más que negativas, y había regresado a su casa desesperado, declarando que el asunto era grave y que ya no se podía hacer nada más.
Caderousse estaba igualmente inquieto y desasosegado, pero en lugar de esforzarse, como el señor Morrel, por ayudar a Dantès, se había encerrado con dos botellas de aguardiente de casis, con la esperanza de ahogar sus reflexiones. Pero no lo consiguió, y llegó a estar demasiado borracho para ir a buscar más bebida, y sin embargo no lo bastante como para olvidar lo que había sucedido. Con los codos sobre la mesa, estaba sentado entre las dos botellas vacías, mientras unos espectros danzaban a la luz de la vela sin despabilar—espectros como los que Hoffmann esparce por sus páginas empapadas de ponche, a modo de polvo negro y fantástico.