M. Danglars fue desagradable, ciertamente, pero sé cuánto te importa su mal humor. Alguien te ha disgustado; no permitiré que nadie te moleste”.
—Se engaña usted, Lucien, se lo aseguro —respondió Madame Danglars—; y lo que le he dicho es realmente lo que pasa, además del mal humor que usted notó, pero que no creí que valiera la pena mencionar.
Era evidente que la señora Danglars padecía esa irritabilidad nerviosa que las mujeres a menudo no pueden explicarse ni a sí mismas; o que, como Debray había adivinado, había experimentado alguna agitación secreta que no quería confesar a nadie.
Como era un hombre que sabía que el primero de estos síntomas era uno de los castigos inherentes a la condición femenina, no insistió entonces en sus preguntas, sino que esperó una oportunidad más propicia para volver a interrogarla o recibir una confidencia proprio motu.
En la puerta de su apartamento, la baronesa se encontró con la señorita Cornélie, su doncella de confianza.
—¿Qué está haciendo mi hija? —preguntó Madame Danglars.
—Estuvo practicando toda la tarde y luego se fue a la cama —respondió la señorita Cornélie.
“Sin embargo, creo oír su piano.”
“Es la señorita Louise d’Armilly, que toca mientras la señorita Danglars está en la cama”.
—Bueno —dijo Madame Danglars—, ven a desnudarme.
Entraron en la habitación. Debray se estiró en un gran diván y la señora Danglars pasó a su vestidor con la señorita Cornélie.