eso no suceda, aun si me viese obligado a sentarme toda la noche a vigilar cuando las fresas estén maduras.
Monte Cristo había visto bastante. Todo hombre tiene una pasión devoradora en su corazón, como cada fruto tiene su gusano; la del telegrafista era la horticultura. Comenzó a recoger las hojas de parra que protegían del sol a las uvas, y se ganó el corazón del jardinero.
—¿Vino usted aquí, señor, a ver el telégrafo? —dijo él.
“Sí, siempre que no vaya contra las reglas”.
—Oh, no —dijo el jardinero—; en absoluto, ya que no hay ningún peligro de que nadie pueda llegar a entender lo que estamos diciendo.
“Me han dicho —dijo el conde— que no siempre entienden ustedes mismos las señales que repiten”.
—Eso es verdad, señor, y eso es lo que más me gusta —dijo el hombre, sonriendo.
“¿Por qué te gusta más eso?”
«Porque entonces no tengo ninguna responsabilidad. Entonces soy una máquina, y nada más, y mientras funcione, no se me exige nada más».
—¿Es posible —se dijo el conde de Montecristo—, que haya encontrado a un hombre que no tenga ambición? Eso arruinaría mis planes.
—Señor —dijo el jardinero, mirando de