Dantès se esforzó por lograrlo con las uñas, pero eran demasiado débiles. Los fragmentos de la jarra se rompieron y, tras una hora de inútil esfuerzo, Dantès se detuvo con la angustia en la frente.
¿Iba a ser detenido de ese modo en el principio, y tenía que esperar inactivo hasta que su compañero hubiera terminado su tarea? De repente se le ocurrió una idea—sonrió, y el sudor se secó en su frente.
El carcelero siempre traía la sopa de Dantès en una cacerola de hierro; esta cacerola contenía sopa para ambos prisioneros, pues Dantès había notado que estaba bien llena, o medio vacía, según se la diera el carcelero primero a él o a su compañero.
El mango de esta cacerola era de hierro; Dantès habría dado diez años de su vida a cambio de él.
El carcelero estaba acostumbrado a verter el contenido de la cacerola en el plato de Dantès, y Dantès, después de comerse la sopa con una cuchara de madera, lavaba el plato, que así le servía para todos los días.
Ahora bien, al llegar la noche, Dantès puso su plato en el suelo, cerca de la puerta; el carcelero, al entrar, lo pisó y lo rompió.
Esta vez no podía culpar a Dantès. Había hecho mal en dejarlo allí, pero el carcelero había hecho mal en no mirar antes. El carcelero, por lo tanto, solo gruñó. Luego buscó algo en qué verter la sopa; todo el servicio de mesa de Dantès consistía en un solo plato: no había alternativa.
—Deja la cacerola —dijo Dantès—; podrás llevártela cuando me traigas el desayuno.