“Sí, se hace llamar”.
“¿No es un conde?”
“¿Qué puedo saber de él? Él se hace llamar así. Yo, por supuesto, le doy el mismo título, y todos los demás hacen lo mismo”.
—¡Qué hombre tan extraño es usted! ¿Qué será lo siguiente? ¿Dice usted que M. Danglars ha cenado aquí?
“Sí, con el conde Cavalcanti, el marqués su padre, la señora Danglars, el señor y la señora de Villefort—personas encantadoras—, el señor Debray, Maximiliano Morrel y el señor de Château-Renaud”.
“¿Hablaron de mí?”
“Ni una palabra.”
“Tanto peor.”
—¿Por qué lo dices? ¿No creía que deseaba que lo olvidasen?
“Si no hablaban de mí, estoy seguro de que pensaban en mí, y estoy desesperado”.
—¿Cómo le afectará eso a usted, ya que la señorita Danglars no fue de las que aquí se acordaron de usted? De verdad, bien podría haberse acordado de usted en su casa.
“No temo a eso; o, si lo hizo, fue solo de la misma manera en que yo pienso en ella”.
—¡Ternura conmovedora! ¿De modo que se odian? —dijo el conde.
—Escucha —dijo Morcerf—; si la señorita Danglars estuviera dispuesta a apiadarse de mi supuesto martirio por su causa, y prescindiera de todas