Dantès los reconoció fácilmente; Faria se los había dibujado tantas veces. Ya no cabía duda: el tesoro estaba allí; nadie se habría tomado tantas molestias para ocultar un cofre vacío.
En un instante apartó todos los obstáculos, y vio sucesivamente la cerradura, situada entre dos candados, y las dos asas en cada extremo, todo cincelado como se cincelaba en aquella época, en que el arte convertía en preciosos los metales más comunes.
Dantès se asió de las asas y se esforzó por levantar el cofre; era imposible.
Trató de abrirlo; la cerradura y el candado estaban bien sujetos; aquellos fieles guardianes parecían no querer entregar su tesoro.
Dantès introdujo el extremo afilado del pico entre el cofre y la tapa, y haciendo presión con todas sus fuerzas en el mango, reventó los cierres. Las bisagras cedieron a su vez y cayeron, reteniendo aún entre sus garras fragmentos de la madera, y el cofre quedó abierto.
Edmond fue presa del vértigo; amartilló su escopeta y la dejó a su lado. Luego cerró los ojos como los niños para ver en la noche resplandeciente de su propia imaginación más estrellas de las que son visibles en el firmamento; después los reabrió y se quedó inmóvil de asombro.
Tres compartimentos dividían el cofre.
- En el primero, relucían montones de monedas de oro;
- en el segundo, se alineaban barras de oro sin pulir, que no poseían nada atractivo salvo su valor;
- en el tercero, Edmundo empuñó puñados de diamantes, perlas y rubíes, que, al chocar unos contra otros, sonaban como granizo contra el cristal.
Después de haber tocado, palpado, examinado estos tesoros, Edmundo se precipitó por las cavernas como un hombre presa del delirio; saltó sobre una roca, desde donde podía contemplar el mar.