Desde que se había mencionado la dote de Valentine, Morrel había estado callado y triste.
—¿Te imaginas —dijo Montecristo— a algún Otelo o abad de Ganges, una noche oscura y tormentosa, bajando esta escalera paso a paso, cargando con un peso que quisiera ocultar a los ojos de los hombres, si no a los de Dios?
Madame Danglars estuvo a punto de desmayarse apoyada en el brazo de Villefort, quien se vio obligado a sostenerse contra la pared.
—¡Ah, madame —exclamó Debray—, qué le pasa? ¡Qué pálida está!
—Es muy evidente lo que le pasa —dijo Madame de Villefort—; el señor de Montecristo nos está contando historias horribles, sin duda con la intención de asustarnos a muerte.
—Sí —dijo Villefort—, la verdad, conde, asusta usted a las damas.
—¿Qué ocurre? —preguntó Debray en voz baja a Madame Danglars.
—Nada —respondió con un esfuerzo violento—. Quiero aire, eso es todo.
—¿Quiere venir al jardín? —dijo Debray, avanzando hacia la escalera trasera.
—No, no —respondió ella—, prefiero quedarme aquí.
—¿Tiene usted realmente miedo, madame? —dijo Montecristo.
—Oh, no, señor —dijo Madame Danglars—, pero usted imagina escenas de una manera que les da apariencia de realidad.
—Ah, sí —dijo Monte Cristo sonriendo—; todo es cuestión de imaginación. ¿Por qué no habríamos de imaginar que éste es el aposento